В моем сознании, то бишь, воображении, давно вырисовывался замысел — написать о Матери. Зарисовку, портретный очерк, размышления-воспоминания, безразлично, лишь бы размышлять над сущностью, статусом, ролью, в конце концов подвигом Матери. Или тогда, когда еще я была подростком (и как у каждого ребенка в таком возрасте не складывались, как мне тогда казалось, отношения с матерью), или после того, как меня Бог осчастливил замужеством, и во мне начали угасать надменные «чертики» юношеского авантюризма, зато появилась терпимость и большая ответственность перед новой, чистой страницей жизни — материнством.
Но теперь, когда дети уже взрослые и в вечность отошли родители, слово «мама» вступило какого-то особого значения. Это, как весной бежать к вишни в саду и каждый раз удивляться, что снова зацвела, любоваться ее красотой. Но однажды произошло — она сухая … Кто-то скажет, что вечного ничего нет, и вот — уже свежие побеги просятся к весне круг зисохлого ствола. Но она, твоя вишня — отцвела …
В детстве матери не хватало. Она допоздна гнула спину на безграничном лани или на ферме … А ночи — по голубцами, варениками, борщами, вышиванием … Все умела, все успевала. Как? — не понять нам, нынешним. И это я не только своей матери. Каждый, кто прочитает, со мной согласятся и в образе моей матери узнает свою. Старые уже в сорок лет, но в то же время сильные, здоровые, хоть с морщинами, но несказанно красивые. И то образ «Рядянской женщины», которая пашет, сеет, белит, стирает, шьет … И все вручную, и все с песней … И тот железный плуг жизни, и тот тяжелый воз материнства тянули, как могли, как умели. И борозды были равны, поле засеянное, а телегу — наполненный добрым урожаем. Спасибо вам, наши неутомимые матери, живые и мертвые и … нерожденные.
Я не говорю, что нынешним матерям легче, мол, и деньги государство выделяет, и социальные программы действуют. Но какой-то нити, на мой взгляд, в том клубочке хватает. Какого простого, мне кажется, живого общения. Нет, не во всех матерей, не у всех семьях — упаси Боже. Но общая тенденция прослеживается. Связь уже не живой, а мобильный, реальность — виртуальная. Результат — известен. Дети — безмолвные рыбы, которые с душами невинного синего кита выбрасываются на берег нашего равнодушия.
Эти свои размышления я бы обозначила таким жанром, как социально-поэтический рис. Скажете, такого не существует. Может, как и многое в этом мире. Но каким бы термином мы не обозначили свои «Размышления о Матери», и в какой форме не выложили бы на бумаге (в прозе или в стихотворении), чтобы с душой, чтобы с верой в сердце, чтобы с твердым убеждением.
По стихов, то их было много и разных. Одним из первых запомнился стихотворное произведение, написанное мной в двадцать лет. Я выполняла редакционное задание в соседнем селе Заборье (работала в районной газете «Новая жизнь») и, возвращаясь домой пешком полями, размышляла над тем, как чувствует себя моя коллега, юная девушка, у которой просто однажды не стало мамы. Я себе даже представить не могла: как? И мои размышления вылились в поэтические строки. Затем были и другие, посвященные маме … (см. Стр. 10 ред).
Помню, как мы вдвоем пасли коров за селом. Мама вышивала мне рубашку — те цветы были такие правдоподобные, живые. Еще несколько крестиков — и все бессонные за рубашкой ночи будут только воспоминанием. Лишь на мгновение мать оставила рубашку. Чья корова пережевала все. Как мы долго обе плакали вышивкой, словно о чем-то родным и навсегда потерянным. Вот такая история, связанная с моим детством и с мамой.
Сегодня пишутся стихи о Вселенских Матерей, чьи сыновья отвоевывают мир, чьи дети погибают от бомб и снарядов. Человечество как наблюдает, чем все закончится. Равнодушие не имеет сожалению, она не знает границ.
Над миром вновь изобилует весна. Она чувствуется во всем, как и война. Жаль, что это слово тоже женского рода. И даже праздник Матери в мае — символическое. Я не сторонник призвать всех и каждого — не забыть этот день поздравить мать. Я, оглядываясь в прошлое, с высоты прожитых пятьдесят, напеваю слова старой песни из кинофильма о мгновение человеческого бытия. Есть рядом Мать и ты — ребенок, даром, что и у тебя дети, может, и внуки есть. Общайся, люби, помогай. Пройдет весна, глянешь, а вишня сухая …
Галина ЯЦКИВ, с. Гийче.
